domingo, 24 de agosto de 2008

Alas de Albatros







Gentil mentira / Sin título

Por: Patita_yeah

y fue rojo y fue azul y fue blanco y tronaba y tronaba como un beso más... otro compartido y era noche y que noche gentil noche de reunión espiritual y no había nadie y yo escribía en una ventana de cristal gastado "volveré gentil mentira" no más tragedias en fearville no más lágrimas no más miedos no más dios noche muéstrame la manera para pasar al siguiente nivel... no te diré cómo o morirás... contestó. suplicaré te digo. te digo te lo diré acepto morirás en la luna sobre fearville con amor le entregarás a tu madre el ligero susurro que expirarás x un buen tiempo pequeña niña y brillo sobre mí y fue rojo y fue azul y fue blanco y me lo dijo y morí.....

y eran cortos y largos y rápidos y ruidosos llamativos rojos azules blancos y la única caminante de la noche seguía escribiendo apropiándose del mundo desde la gran ola verde inhalante escuchando sus sueños y miedos fumando cada idea nocturna, danzando sobre el psicodélico fuego rojo azul blanco y de nuevo fin de la noche fin del sueño verde inhalado, fin de la reina del más allá fin de las luces rojas azules blancas the end ...good morning despertar

Esferas azules

Se revuelcan brumosas
y tangentes abarcables
en la condensación de su camino gaseoso,
que emerge de nuestras venas obstruidas.

Todo se confunde,
el vapor desfigura las ideas
atan cabos en sus taras
y el caos cunde.

Mi camino es un vano silogismo
que, acerino por su rubor
coligió en flores azules.

La amistad es una circunferencia,
la alegría cromógena de esta se maquilla
pero su amor a diferencia,
sólo está en una manecilla.

Deseos imposibles
se hurtan de la razón,
y se esconden pastosos
ante repentina desazón.

Esa luz sonrosada
que emana mi ternura halada
sería camino aurífero para tu aflato,
que de este modo nos arrastraría
hacia la perpetua bicromía.

El horizonte celeste precipita,
el borde del cristal
cruje como gota de sudor en su hoguera,
calmando mi sed;
su copa aún es caliciforme,
pero sus vellos hirsutos
ya no son sagrados.

Los cerebros se arrebozan
en orines y polvos fantásticos,
que con un gemido de púberes estrellas
extingue las ráfagas-ideas
y sus futuros epitafios.


Condena: Nunca morirán.
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